Великий бомбардир в игре отмечен
И в этом весь кураж. И суть его игры
Округа всех всея его талдычат хором
Он «грёза светских львиц», кумир для детворы
Забей он нужный гол. Его успех, — вселенский
Не преминут о том в газетах написать
И назовут успех весомым, смелым, дерзким
Что больше никому так не дано играть
Он подвиг совершил. Он, де, страну прославил
И на табло открыл для нас победный счёт
Он бился, как атлант. Играл, и не лукавил
Поднял он всех на щит, и тотчас отнесёт
Он славой обречён навек дружить с футболом
О нем гремит молва. Он на гребне волны
Его футбол, — мечта! Он Прима! Супер! Соло! …
И что Великий Центр,- надежда всей страны
«Высокий слог» речей, восторгов, восхвалений…
Молчит в иной… о чем футбольная молва…
С вершинами сравним его футбольный гений…
Но, сколько бы их не…, слова, и есть слова…
А если у страны, что дорожит футболом
Вдруг раз и…, «ни с чего?», испортился прицел
Она забыла вмиг, что называют голом
С надеждами «косяк». Все вроде б не у дел…
Рецептов много враз. Как избежать напасти
С какой ноги вставать. И как куда ходить…
Ах, где же вы сейчас, кумиры нашей страсти
Простите, нам сейчас, кого…, за что… любить
Советчиков, не счесть, на деле бестолковом
С Очакова начнут…, про Крым…, про Целину…
Иным дано гундеть в надрыве безголовом…
В заботе…, разом…, все…, радеют! За страну!
Ах, суета сует! Про всех не перескажешь
Но если есть строка, так верно ли молчать…
Известно, что в любви ты сердцу не прикажешь
Но могут, тфу-тьфу-тьфу, не так про все понять…
Сплюнь, через левое, крестись, и нипочём иначе
В приметы верят все. В кого ни укажи…
В футболе без примет, ты хуже «старой клячи»
И как, без тех примет, «идти на рубежи»?
Ах, без любви печаль,- всё пусто, постно, скучно
Берёт всерьёз тоска. Всё побеждает мрак
Кто может нам сейчас, здесь объяснить «научно»
Когда…, кому… и где…, чего…, во что…, и как
И почему всё так. Так грустно. В чём причина
Хвалить пусть не резон, иль объявлять вину
Но всё ж, хотелось б знать. Скажите, где мужчина
Которому всерьёз обидно за страну…
Найдётся ли такой, великий маг-волшебник
Чтоб был не обделён «наукой побеждать»
Чтоб, в веяньях футбола, он был бы край передний
И знал бы крепко всё, по- твёрдому, на ять (Ъ)
Отыщется ль ответ в безбрежностях вселенной
А если нет. Тогда… Чего. Чуть не сказал (конец
Да-да, конец). Найдётся, беспременно
Не надо всё сгущать. Всегда найдётся «спец»
Не спутаешь ни с чем…, родное…, наше слово
И, тут уж, нипочём, нас за руку не взять
«В футболы не хожу…», игра идёт хреново…
А по такой игре… Неважно…, но «слыхать»
От сердца все идет. По сказанной причине…
Болеют все кругом… Здесь запросто понять…
Без этих, верных слов, отдай себя кручине
Останется одно: «Лихштейнов» побеждать…
Всё дело только в том, как нам найти то чудо
Которое для нас прольёт зелёный свет
Мы скажем лишь одно, не выйдет ниоткуда
В любви к своей стране волшебный сей билет
Их не ищи средь тех, кто жизнь свою построил
В мечте играть за Барсу, Манчестер, иль Реал
Не будем им пенять. Тот всё давно усвоил
Законы той земли. И ренты просчитал…
Предвижу, возразят: футбол, де, это действо
И футболист- солдат родной страны своей
Быть может это так, вот видеть ротозейство…
Потворствовать рвачам, хапугам всех мастей…
Не только от страны, а от всего святого
Что дорого всем нам, что бережно храним
Коль будем спать-молчать, так «хрена никакого»
Проснемся…, и его нигде не углядим…
В хороших людях род и старших почитают
Седого деда, мать, отца, отцов своих друзей…
Традиции передают, хранят, приумножают
Родной земли в том соль, родной земли, своей
Умрём, но не сдадим. Наш русский клич суровый
Священные слова для каждого из нас
И в нужный час для нас заветы предков снова
Помогут нам в бою сегодня, здесь, сейчас
