В майской живёт грозе,
Нам ли о том не ведать?
Дух поколенья Зет
Всполохами Победы.
Лета янтарный свет
В мире неодинаков…
Мы — поколенье Зет
С кровью цветущих маков.
Кровь — не водица, нет.
Весь этот бред опасен,
Что сочиняет «свет»,
Не вспоминая басен…
Им не понять, другим,
Дышащим нам в затылок,
Что предпочтут прогиб
Ради «печенек» тыла:
Родина-мать — одна.
Поняли Скотт и Таккер —
Нас ещё до хрена,
Чтобы послать всех на хер!
Будут вовсю глазеть,
Тыча в нас пальцем: «Вона!..»
Мы — поколенье Зет.
Нас закаляют войны…