Да будет светел август урожайный,
он щедр, он спел!
Июль прошёл и руку не пожал мне,
шмель соскользнул с цветка, но не ужалил,
лишь песню спел
о том, что разнотравье дней погожих —
по берегам,
о том, что пить нектар — прекрасно всё же,
и улетел, на вертолёт похожий,
к своим богам…
Он улетел, но обещал вернуться,
жужжа псалом.
Струй дождевых внезапное занудство
сквозь молнии лучей слепящих, куцых,
гром — напролом —
всё это август с душными ночами,
с тобой и мной…
Взахлёб — вдвоём, как будто жизнь — вначале,
а что друг друга поздно повстречали —
то кто ж — виной?
О, это лето — волшебство без края,
и лес, и пруд…
Нам хорошо среди земного рая.
Здесь никогда шмели
не умирают,
вовек живут!